September 10th, 2010

mult-pin-ap

Травы, травы, травы не успели...

Сейчас время такое — все что-то требуют. Причем с детства. Ты должен, мол, преодолеть среду, возвысится над всеми, и, при этом, не оторваться от корней. Пичкают кашей какой-то, глина пополам с песком, сырость в доме беспрестанная, плесень как близкий родственник, а они внушают, внушают… Ну растешь, что ж поделать. Стараешься ровно, во всех направлениях сразу — чтобы, так сказать и образ симпатичный, и содержание достойное. Плечи болят от нагрузок, в ноге колет что-то, пятки чешутся от грязи, в глаза мусор набивается. Шум вокруг с утра до утра — свист, вой, гвалт. Что поделать, если соседи дикие. А еще вокруг крутятся мерзкие твари, и каждый слизняк сожрать норовит. Ты для него кто? Так, удобрение, продукт для подкормки собственного эго. Пробовал как-то побеседовать, наладить, так сказать, мирный диалог с окружающей природой. Протянул руку психологической помощи. Без толку — только обгрызли со всех сторон и слиняли, имени не спросив. Плюнул, живу теперь молча. Расту.

Природа — она вообще жестокая. Либо ты развиваешься, либо гниешь, другого не дано. Многие из наших халтурят, однобоко растут, бездумно, лишь бы побыстрее наверх пробиться. Главное, внешний эффект, а остальное уж как-нибудь заполнится. Влияние времени, фактор настоящего, мода и прочие бла-бла-бла. С виду приличные, а посмотришь — хоть и высоко взлетел, но кособокий какой-то, страшненький, жизнью перекрученный. Кепку-аэродром из лайковой кожи, желтым бархатом подбитую, на глаза надвинул — прикрывает душу пустую. Стыдно. Стыдно, потому как гнилье одно в середине, нутро черви съели. Оттого, что только лишь форма — это пшик, путь к деградации, в никуда, в тлен и забвение. За содержанием следить надо. И чехонте я хотел на всякие современные инсинуации. Положено делать, как наши деды поступали, значит, будем делать. Несмотря на среду, моду и прочие катаклизмы. И спаси мя мицелий от людей с тупыми железяками и коробами из пальцев дохлых деревьев. Ох, не к росе помянуты будут, накличу еще. Разговорился от скуки, прошлогодних шишек тебе в бок. Все, считай умолк. Расту.